Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
Hoy no puedo estar contigo
soy cauce del torrente
un niño despedazado en cristales
pequeña estatua hecha de helado
con ojos de cuero y corazón de espagueti
atraído por el tañido de la campana de almendro
ante la pálida puerta del frío
lo siento Emma amor mío
hoy no puedo estar contigo
el zumo de los pequeños soles
es dueño de mi silencio
me siento junto a la nieve
como un ángel ante el espejo
cuyo corazón sangra gota a gota
temblando sin abrigo
porque hoy no puedo estar contigo.
Buceando el abismo
para negociarme lástimas
y distintas plastilinas que del pecho salgan
esos cuerpos parásitos pegados como sombras
y libre de mi carga
plegarme al misterio del amor
entre los dedos de tus pies
en las higueras con sus lagartos
de impetú salvaje incontrolado
haberte amado cuando no fuiste mía
porque ni me conoces ni sientes
mis rayos ardores que derraman flores
más allá del cielo y la fuga del sol
en cada sombra una luz una palabra
Emma
este diciembre mi locura primitiva
contempla sobre la balaustrada
eternamente una esperanza.
Allá, en un claro espejo,
donde las damas pasan el tiempo
crujiendo uniformes con sus pies,
muchos héroes esperaron la muerte
sembrando labios secos.
Pero yo aún estoy al otro lado del espejo
y lo contemplo nimbado
por nieve en polvo y acebo,
reflejando a la abuela muerta en la despensa
y al riñón del tío bajo las mantas
que participó activamente en campañas políticas,
mientras el órgano de Serge Gainsbourg
flota iridiscente entre sobrecamas herméticas y naftalina.
Después de treinta años,
he comprado un abrigo nuevo
y eso puede cambiar mi vida
porque busco en todas las cosas
el sentido del pulpo
y las flechas encendidas del desconsuelo,
abriendo caminos en la nieve
donde fluyen todas las sombras
de una mujer devota del Diablo,
cuando su máscara de barro
yace en tres pedazos en el suelo.
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Los recuerdos me asaltan de repente
con negra vestidura y cera que desciende
porque hoy la Navidad viene
con el leñador y su hacha
sobre mi jersey de hiedra verde.
Bajo el muérdago el Diablo me besa
con sus labios de filo de obsidiana
y en mi epifanía
Emma desciende invisible desde lo alto,
crepitante de peta zetas,
mientras en la ventana
alguien finge que caen copos de nieve.
Por fortuna no paso frío,
pues prendo hogueras con mis pinturas
y en el fuego contemplo el umbral de Dios,
parnaso encendido
para caminar hacia el crepúsculo
con el hacha al hombro
y la tormenta como abrigo.
Ten mis ojos velero tigre
encendido en la tiniebla
errante entre tus manos
junto a la degollada orilla
de un río de sudores
y arquitectos con bonitas caderas
al pie de las adelfas.
He regresado al bosque invernal
a beber whisky con el ciervo
y alzar mis oraciones al cielo
con voz de bambú
para que después me despedaces
con el buitre al acecho.
Sutilmente se cría en el sueño fértil
con el barniz despeñándose
sobre la fuente del huerto
donde el suspiro de tu llanto
es un puñado de cucarachas haciendo sonar el violín
mientras me viola un oso en la caverna del paladar
y un montón de niños duermen encima de la mariposa.
El ramaje de tu carne
abrigo imposible
del que brotan las persianas
echando el ancla en un tiempo que huye.
Vibra una armonía redonda
sobre el agua hacia el oeste
y un perro de plata electrizando mis labios
sin más patria que la muerte.
Soñé que te habías ido
bajo esa luz extraña e inmutable
apagando la estrella embriagante
y decidí no esperar más
volcando su ceniza en mi sombrero
desmayado en la sombra de la carne
en un combate imposible de fregonas y esqueletos
con los dientes convertidos en golondrinas
y la tumba demasiado grande
con sus torrentes de lava y circuitos digitales.
Soñé que te habías ido
por mil caminos en el viento
dejando atrás armaduras destrozadas
y un niño siguiendo tu insegura huella
ante la dulce llamarada.
Teniente Colombo
el ano del portero se convierte en fajitas
hasta hacerse jalea
contra una pared de agua fría
en la sombra de un planeta imaginario.
Sobre las altas torres,
saco a dar un paseo
al cachorro astral
por detrás de un laberinto de buzones.
Mis manos pintan una cueva
oculta en el boscaje.
Entro en la partida,
irrelevante y ajeno al caso,
en sangrienta batalla decisiva,
sin poder ver los escalones
ni la médula del ser cuya espuma
se multiplica en la oscuridad,
cuando el teniente
tiene una pregunta más
y yo ninguna respuesta.
Finge un esqueleto
el rumor de una gota de sangre
haciendo sonar las pizzas
decoradas con guantes.
Corro las cortinas de tus párpados
y en hogueras de palisandro
quemo tu nombre.
Te llamo golpeando la tumba
en el fondo del río,
esperando tu respuesta,
pero Emma es una enfermedad lejana,
tan incierta como doblar una esquina
y te vuelvas a mirarme.
Si lo hicieras te repetiría tres veces
las palabras que en sueños me pediste
y nadaría entre peces lucientes
hasta la playa donde habitarte.
El vino está hecho de crepúsculo boreal
y mi esposa de cartón carece de palabras
cuando su acné se cae hacia el suelo
en tan mortuorio invierno.
Silencio y melancolía
en la taberna contigo,
ignorando el final a cara o cruz
con el pétalo en los ojos.
Vivo al margen
siempre disconforme en todos los pijamas
porque el barro sabe respirar muy hondo
sangrando la vida cotidiana
tan lejos de la bóveda finita
con vagabundos transitando sin pena ni gloria
en cada sombra ausente bajo velos almacenados
de un hombre ya de vuelta de todo
estrechando la mano del verdugo.
Y vuelvo a la luz
flotando en las aguas
que borraron para siempre ese lado del pupitre
en el mismo lugar que habité siendo joven
la fuente de algún sol de juguete
que se extinguió contra el tiempo
aquella tarde de diciembre
cuando tejí mis arañas
con pastos helados y sibilantes rachas
en la indolencia de una cama
estallando su petardo inflexible
sobre la losa de mi tumba
con su destello de rojas flamas.
Incensario de oro para el peregrino,
sobrevive en vela
entre los muros de un país sombrío,
en la noche sepulcral de locura
cuando se hunde todo en lo oscuro
y se acercan prohombres
tratando de sobornarlo.
No le deis limosna con pezones rosa,
dadle ojos completamente abiertos
para desde el templo de Minerva
mirar las estrellas
que la niebla permite adivinar.
La carne escarnecida termina abruptamente
ama todo lo que es frío
sin encontrar la luz de la cama
para mantener el proyecto
en esta esquina fresca
y un ansia de larva en mi costado
alertándome
si de pronto el reloj se detuviera
y la nariz que dejaste en mi recuerdo
fuese trino de gorrión
yo sería la última ceniza de tu ausencia.
Ojos tenebrosos
sobre la fría escalinata
por donde los vampiros y sus frescos laureles
se deslizan con su media flor al hombro.
Noche de miedo y jazz
con las aguas del Padre inundando
su arcaico perfume.
Madre estrellada
hacia la cena misteriosa.
Soy una pieza más del engranaje
tratando de obturar la corriente,
pero tú eres sólo un ser arrodillado
ante una deidad nimbada por un porro
que no cesa de crecer.
Sobre los árboles de helado verde
la piruleta más dulce respira
como león de esperma goteante
cuyas orejas no cuadran en el cielo
ni en un trono celeste.
He tallado mi efigie
con temblor de perro y adarga de zombi,
catapultado por las ansias del suicidio
hacia el bolsillo brumoso del arcipreste.
Rajo las máscaras,
las abro y me adentro en ellas,
cayendo sobre un valle crepuscular,
donde un león verde devora el sol
hasta hacerlo sangrar.
Terminada la juventud,
el cielo pierde su sangre azul
en la espalda del ocaso
y los dedos del sofá dibujan
fantasmales formas sobre el cristal,
como si no hubiese lugar donde guarecerse.
A veces, rejuvenece asomarse a la ventana,
colgar un párpado negro del cable
y dejarse enfriar por la tormenta.
Luego me recuesto en la cama,
brillando en la puerta de la cueva,
esperando yacer en el féretro puro
de aquel valle sombrío, verde y quieto,
donde los relojes se paran
recitando la memoria.
Alivia el dolor rápidamente
la lozana equitación pepino de nostalgia
una lluvia de falos cosidos a almohadas incandescentes
tocando mi tambor mientras me escupen las banderas
arrebatadoras crisálidas del atardecer
cayendo como lluvia diáspora de heliotropos
la eterna movida puntual hacia el abismo
cuando sólo hay una manera de follar
atado a una campana
mereciendo la horca
por las eliminaciones de los coños dulces
sacados del horno.
El sueño catedral de plomo
guardabarros del sótano
teta lunar cayendo dentro del pozo
cuerno salpicando mi oído
voces del vino
lamentando haber nacido
con la mirada roja
pulverizando los siglos
la cuenta atrás ha comenzado
aferrado al ombligo
bajo una lluvia de naipes
el misterio aumenta
y me pregunto
por qué...
por qué he nacido,
por qué resisto
con una piedra en los ojos,
incapaz de continuar de pie
tras la cortina,
por qué he nacido desnudo
con sólo una máscara de barro
como abrigo,
interpretando desganado
un papel maldito.
Por qué...
por qué he nacido,
si camino sin destino,
sin ninguna suerte
más allá del viento vacío
y de la dama pálida
de la muerte,
como si tal vez...
hubiera vivido.
Cuando tenga edad para salir
la Movida llegará a su fin
y te hablaré de la tormenta
y sus cópulas secretas
con el Diablo persiguiéndome bajo la lluvia
y una flor canela de esparto
rezando su lista de deseos
en el cementerio de la nuca
busto de sangre y pantera rosa
con su pálida coloratura
metida en el bolso.
El mundo es mío,
huele a tomate en el comedor escolar
flotando entre ollas
y papel higiénico
con labios de altos rascacielos.
Sólo tiene catorce años de vino
y una voz cayendo en caracoles
iluminando como un relámpago de tigre
la inmensa máscara
ahora multiplicada.
