QUESITOS

 




Yo intento besarte y besarte,

rozarte y tocarte,

pero mis besos se deslizan  

porque en tus mejillas flotan torrijas.

Torrijas dulces de leche,

carnecita fresca que me estremece.

Dos peces nadan entre tus pies,

como yo nado entre tu carne

hecha de cuajada con miel.

Tus pies son quesitos, 

quesitos del caserío,

un susurro de leche 

que me llama entre el rocío.















SOUVENIR



Contemplo tus viejas fotos

repletas de soles verdes naciendo entre tus muslos

y esa cuchara del cielo ha vuelto a renacer.

En campos estelares danzan tus huellas

marcando la constelación de Escorpio. Nuestra cuna sideral, un cosmos enredado.

Es una pena que la peor de las razas llegase hasta aquí.

Intrusos cósmicos, sombras en la aurora. Pero entre el polvo estelar me meces como niño,

eres una chica real,

cuna celeste gravitando por galaxias lejanas,

quizás un souvenir extraído de la matriz del universo, 

un presente sideral que me lleve.

Robar el fuego, el enigma cósmico,

regalo tejido en la red del cosmos.

Realmente soy un chico perverso,

un niño tan perdido entre estrellas errantes...

Realmente eres una chica perversa 

perdida entre astros errantes.

Si no despierto mañana llévame con las estrellas,

en el abrazo astral 

donde el sueño se aleja para siempre.













DESAYUNO 520

 


Cuelgo notas musicales en las palmeras,

el viento las interpreta

como partituras sinceras.

Entre pétalos de sombra,

un río amarillo fluye, caprichoso y elegante,

abriéndose paso por mi frente

como tostada caliente.

Y todas mis palabras van siendo perdidas

en un cosmos de sobacos,

mientras el pan y yo entramos en trance

y nos hacemos pedazos.








MÁSCARA DE HIELO

 


Todo está oscuro representando una función distorsionada.

Las máscaras esconden la esencia de la maldad,

un mundo sin compasión donde el alma 

es una tinta desgarrada goteante

con su máscara de hielo igualmente goteando,

haciéndome resbalar sobre un tapiz de sueños ridículos y desfasados.

He cambiado mi guitarra por las risas huecas de las marionetas,

floreciendo entre las mentiras que el viento dispersa.

Los gestos de afecto no ocultan destino alguno.

Por mí podéis mataros entre todos 

desde el rincón más oscuro de vuestra frialdad,

que día a día va siendo la mía propia

puliendo el hielo de mi planeta imaginario.














Un Salchichón Truena En El Cielo

 


Un salchichón truena en el cielo 

tratando de gritar y moldear el espacio

repleto de memorias inconexas

hasta empapar el cristal 

con la fría luz desvaneciéndose 

posándose en los dientes

transformando el viento en una fresca jaula 

que se apaga poco a poco

mientras el hombre se esconde en el silencio de la nevera 

y la pulpa lluviosa forma una cuajada cruzando la ventana 

para descubrir que tu único amor es un perro ajeno

que arde triste por la ciudad 

manteniendo su llama bajo la lluvia  

empecinado a encarar el viento por un espacio azul 

cuya punta filosa se alarga 

porque las gotas son pezones retorciéndose en la lluvia 

al temblor de la cuerda donde tiendo la ropa y las venas 

mientras camino por las calles del tiempo

cubiertas de amapolas y calaveras.











UNOS DADOS MAL DADOS

 


Unos dados mal dados 

cayendo sobre los ojos de la trompeta 

en el el bolsillo del templo lanzándose al vacío,

junto a las lágrimas que sufren en un cajón lleno de polvo,

una voz anhelante de ser oída,

cubierta por el moho, retorciéndose dentro del cajón,

el polvo se asienta sobre las palabras no escuchadas.

Y reflexiono sobre el suicidio, 

no como rebeldía ni angustia, 

sino como fin de una rutina molesta a los demás,

para adentrarse en espacios más profundos,

alejándose del bullicio y la prisa 

por el camino donde los suicidas 

ronronean su moto entre la niebla,

para aquellos que en el camino de la oscuridad encuentren una luz fecunda

y algo parecido a la paz

antes de la próxima encarnación.









 






EL PAPA ES DE SUMERIA

 


El Papa de Roma porta un pez en la cabeza,

marino, majestuoso y colorido,

reposa orgulloso sobre su cráneo abatido.

El Papa de Roma, con su pez coronado,

enciende las mentes, despierta lo olvidado.

El Papa trepa por los techos de la capilla, saca la lengua y caen pedazos de arcilla.

Los fieles quedan atónitos, sin comprender,

mientras el Papa se ríe, sin miedo a perder.

El Papa de Roma es de Sumeria,

su historia se extiende como una epopeya.

El Papa de Roma es de Sumeria,

convence a sus fieles, los lleva a la histeria.

Sus escamas relucen, reflejo del sol ardiente,

mientras el Papa camina, sereno e indiferente.

La gente se detiene, confundida y perpleja,

mientras el Papa les pega una buena colleja.

El Papa de Roma es de Sumeria, 

separa y divide alma y materia.

El Papa de Roma es de Sumeria,

su pez nada libre por la vieja Iberia.

El Papa de Roma y los protestantes 

tan lejos de Jesús, al que yo soy constante.

El Papa de Roma con su pez maloliente, 

sacando y metiendo su lengua de serpiente.