RETORNO



No cuelgues el café que sale del huevo
ni el unicornio demente que respira suicidio cargado de ensueños.
Estoy solo como tú
con mi cometa hecha ceniza
sin horario y fatigado del silencio
despierto por el retumbar de las nubes dentro de la maceta.
Con tristeza milenaria retiro la espuma de las silabas
y olvido la noche en que fui cercado por alambradas.
He vuelto a mi país y me parece más bello que nunca;
el crepúsculo cae por las colinas y la navidad es fría y heladora,
como debe ser, como siempre debió ser.
He roto las cuerdas de mi guitarra para decorarla,
sin embargo escucho a alguien tocando blues en el lavabo.
Espío por entre la puerta y veo a un negro de ojos azules
junto al diablo mirándome fijamente.
He de volver a vivir
e inventarme una razón más allá de la muerte.



.

AMIGO


Una oruga migraña de los gitanos
se meaba de pececillos
y carne gremial envuelta
en mortaja dormido.
Sobre la fronda lunares caídos,
maleza con violines y sudores.
El agua de la corbata,
el pañuelo de caracoles.
En la orilla del río
me espera un amigo,
fontanero de mimbre
señalando el desvío.



(a Pedro)


ALFAJORES


Tiene la cabeza deforme 
descompuesta por el ojete de samba
y la mierda de charco 
cubre su cultura de gambas
por el estiércol pasivo 
de un estafador ciego de tordos
el chino padre
cubriendo todo el castillo
con una compresa de ruptura y cobardía
en el cumplimiento del deber
y el zarpazo en las carnes de un piojo
en la fecha de su cumpleaños.
Quién eres 
viejo castrado en las escaleras
a quién musitas tu lamento de cementerio 
en la nota crucial de un blues?
Acaso no soy el pálpito herido
de quien espera eternamente
una muestra de cariño
en el fondo del orinal cósmico,
dónde yace tu voz rubia del otoño 
cuyo color debe ser la carne nevada
en las cumbres silenciosas
cuando la juventud me mira desafiante 
tras el espejo lloroso
de los años perdidos sin ti.



SEPULTADO EN UNA CAJA DE GALLETAS



Fósil de marlboro
lombriz deshecha en patadas
por el orto compresa desteñida
serpiente menstrual 
metamorfoseada en lluvia oronda
con su carne de cerdo 
vestía el camino del santo
se abrazaba al instinto
dejando su bolso en la luna
ante la risa de los billares
con un banco en cada pupila
me leía desde la fabrica de orina
con sus ojos flotando en vasijas
el viejo marino
sepultado en una caja de galletas 
por las olas blancas
hacia el infinito.

CON TODOS LOS PÁJAROS EN LA MANO DEL HOMBRE


All the Birds in the Hand of Man {DETAIL} (Sandre, 2016) {OIL}

Zumo de reloj y luciérnaga
su paja esquizofrénica
en horas de sacrilegio
manchado verjas 
emitiendo rayos de cloro
desde la carroza del pulpo
entrando a las puertas del bosque
aquel noviembre que finté al diablo
y atravesé un océano de cables
y mil olores de comida rezumante
con su vagina de arco iris 
perdida en el maizal
cabello del sol
mujer imposible
con su gato 
en la puerta de mi baño
maullando mi alergia
los años perdidos que vendrán
con todos los pájaros 
en la mano del hombre
sacrificado en pos 
de no sé qué Dios.


All the Birds in the Hand of Man (Sandre, 2016) {OIL}




RÉQUIEM POR EUROPA



Simio en la barca del panocha
con peluca ortopédica
y dos murallas de mariposas
entre las estatuas,
se fue dejando caer sobre las hojas,
con sus senos 
rebosando el azúcar de las espadas,
cabalgando sus delfines dorados
en la pared amortajada,
con ese aguijón clavado
en los ojos de Europa
y las tribus comprando acciones
saliendo de su cueva
para beber la sangre
de aquellos que un día forjaron
un esbozo de libertad
llamado Europa.

LA DAMA DEL BANCO



La fuente nazi del yogur
adormece el sueño quemado en el maizal
mil aliens se tuestan en ganaderías 
con su vara de muerte deshecha en hongos
su piel esmaltada y mirada de zinc
sobre un banco de brasas y circos
rosa fresca nacida de las montañas
respuesta pálida del crepúsculo
gemía el astral vaqueros sin corona 
colgados del mágico y boscoso telón
de un tiempo irrecuperable
e infinito.


OPIO


Pirámides enterradas bajo la hierba
bosque de mantas
sobre las sonrisas de Java.
Desde su nave espacial
Emma dejó caer la cabeza del gobernador
hecha papelitos
y la gente aplaudía
mientras se masturbaba el cura de la lluvia
rayando queso en una cueva frondosa
donde la mentira es el opio mas dulce
y el amor madura nata apergaminada
por laberintos y cuernos de dioses
untando el arco iris
de dos plátanos y una perra de opio
bajo la cadera de cinco enfermos mentales
asados en perfume retro.

GRAN BÚHO



El Gran Búho 
baja del sol
con trece trompetas 
de gruesa mayonesa.
El Gran Búho 
es el instructor 
de millones de inútiles
candidatos a carne procesada.
Ya cabalga Moloch 
sobre mil rosas podridas
y la sombra del reloj
se posa sobre el estremecedor 
grito del sacrificado.
Yo miro hacia arriba 
y contemplo los OVNIS más tiernos
colgados de tu mano inmisericorde,
pálida y verde
como una puerta anal
emergida del infierno
a otro corazón palpitante.

LA MINA DE UN LÁPIZ COMIENZA A RESPIRAR



La mina de un lápiz comienza a respirar
en el culo de la funda de un monasterio
y son las cuatro y media y las gotas de lluvia
se condensan sobre las bragas de una goma Pelikan.
Estás muerta como la sal de una antigua loción,
dulce como el tambor de una moto en flor,
vino el gendarme a traer el sudor de tus pies de mujer.
Hay una cena misteriosa en medio de la niebla
y un grano en la ceja que se llama José.
Si se te ocurre estornudar la vena volará a Fidji
y esparcirá tu nombre cristalizado en coral.
Hoy es sábado de brisa y en medio del desierto
cavo mi propia tumba la tapo con tu párpado
no me escuchas no quieres escucharme
y por la nuca mentiré,
todos sois Danones todos sois manteles
hijo putas con corsé.

LA TOS DEL VIENTO


                  Ceremony, The (C.Sandre, 2018) {Sanguine}
                                                            

Por el cenicero
una ciega juega al tenis con mis testículos
botándolos sobre una tierra humeante
con olor a jengibre.
Quiero la tos del viento 
y una lengua llena de bidones
para dragar pianos y jardines 
hasta sangrar la llave de plata
que abra una cueva junto al mar
donde Emma
baila su arcana danza
y el jardinero contempla impasible
las llamas de la flota
en el horizonte.

VARADO


El coño de cinco catedrales con peineta
y los fetos sobre mi cabeza mohosa de setas
suspiran por rubicundas lavanderas
zampadas con patatas
para conducir hacia el crepúsculo 
una pastilla de jabón sangrada del parto 
pero el coche no arranca lleva mil siglos varado
desgastando el nombre de Emma
esperando sobre el acelerador una milagrosa mano
con aroma a lavanda y rosas
que señale un camino
de ingenua esperanza
hacia el jardín secreto
de tu nuca.

Varado (Foto C.Sandre, 2018 {Lima, Perú})

ACRIDIDAE GIGANTE



La langosta gigante entró por la ventana del piano imaginario
reptando y volando envuelta en una nube de oro
con el cabello de Jack Torrance a rastras
en sus patas mecánicas
y sus alas caían sobre un conservatorio de ángeles
con toda la miseria a cuestas
sobre el asiento de los ojos vacíos
y el órgano del topo duro huía por la barbacoa
manteniendo el fuego del pasado donde asar la lluvia
a solas en encarnizada lucha fraticida
formaba muebles imaginarios
y un amigo sin rostro llamado Piedra.
Fue expulsada hacia otro condominio
por el niño bárbaro europeo
atrapado en la contaminada costa de Lima.
Tiempo después sobrevino una hambruna
en el campo de concentración Nº 39
y el diablo continuó fumando tranquilo en una esquina
cuarteando su piel negra de serpiente
bajo una obsoleta constelación de cables.

BIPOLAR LA HERIDA



Ya regresa bipolar la herida 
el ojo del árbol
con su camisa de fusil
para morir con sus hermanos 
sobre la noria de los huesos
con serpientes de madera 
en los cabellos negros.
No me alejarás de Emma,
pues me escondo 
en la esquina del sueño
y vienes a lamerme
cocinándome con calor de plomo
y huyo con mi ángel dorado
a mojarme en la acequia
donde el diablo
abandonó su piel verde.