CONFINADA EN SU MANSIÓN

          La Hoguera / The Bonfire (C.Sandre, 2013) (OIL)


Pastelitos de la pantera rosa
trabajan mi ano de aluminio.
No hay tiempo para el desánimo
ni para colorear con Brian Wilson
la sonrisa dulcemente ácida,
son tiempos de brujas
y la más burda de ellas,
marioneta inmoral,
estira los hilos del brazo.
Confinada en su mansión,
llenará cuatro polideportivos
con jamón de buzo extraplanetario
y será juzgada si en la tierra existe justicia,
porque a la del cielo no escapará,
la manola demagoga que baila despacito,
sola y borracha su aquelarre de insensatez,
cual vulgar puta del apocalipsis.

LO SIENTO, CHICLE

Lame el árbol del sobaco arrugado
cual servil psicópata de alta efigie
en genuflexión ante su botones
y un dedo en el frutero
señalando la muerte
del consejo de ancianos,
esparciendo su plan a través
de retrasadas vaginas
adoradas por calzones vacíos
ondeando al viento contaminado
mientras nuestros megáfonos
anuncian el plan pagano
ante el terror del somnoliento
y el aburrimiento del despierto
reyelendo la decepción de Fragonard
con la revolución francesa,
aquella misma que el año pasado
declaró la guerra
con la quema de Notre Dame
y la sentencia del reptil octogenario
"España e Italia
nunca saldrán de la crisis"
nosotros provocamos
lo que salvamos
y el Papa pregona
el fracaso de Cristo en la cruz,
ángel batido
alejándose en cada rayo de miel
del cabello de Emma
y pienso en Watteau bello y perdido
en la umbrosidad de la magia tan lejana
a este nuevo paganismo macabro
de probeta satánica
y caspa de pana.
No van a ganar;
sin amor
la piedra será siempre bruta,
sólo el ángel se transforma.
Formemos entre todos una cadena
por donde Cristo descienda
hacía nosotros.

RECHAZANDO DAMAS

Don't Talk {C.Sandre, 2013} {Sanguine}



Si no comes el montón de sacos
bebe una rosa hecha de loco
para escuchar jazz entre higos
y lanzar al aire las pecas de su pie femenino
para formar un rosario con ellas
y pasearme por la calle con un orinal en la cabeza
y macetas como zapatos
rascando en mi bolsillo la nariz de Chet Baker
en eterna moviola
rechazando damas de madera silentes
sobre un tablero de ajedrez musgoso
cuando los borrachos de Bohemian Grove
me tiran las baldosas del baño
y colocan a su discípulo en el Vaticano
hablando del fracaso de Cristo en la cruz
de harina mal parida por la kilometrada de mariposas
a la espera de una mujer de pies bonitos
que me patee las bolas
con exquisita técnica marcial
y cuelgue atunes moribundos de un gancho
con un violín clavado en el ano que tratas de arrebatar
porque carezco de carne y estoy hecho de cierzo
álamos y chinchetas sujetando la plastilina en la montaña
para alejarme de Emma y la locura
de mi destino hacia el éxito o el suicidio en el 21
...quizás mi niño de oro
ya no puede mirarla
porque prefiere morir
a no crear nada
en este mundo.

CHICHO CONFLICTO EN CALIFORNIA

Chicho conflicto en California
con perfume de golondrina enyesada
saliendo por la nariz de un ventrílocuo.
Un alce de espuma sangra su leche
sobre los pantalones de Manhattan
hinchando su vena de albaricoque.
Empotrado en el ascensor,
un chubasco me ofrece sus cuernos
ante el calcetín de las diosas.
El arpa ha pinchado un tejado nasal,
rechazo de un dorado sol incandescente.
Más arriba, sandías colgantes
se enfrentan a la eternidad,
pero el infierno está aquí,
habituado.
Cada día
es un ataúd a medida.