Lame el árbol del sobaco arrugado
cual servil psicópata de alta efigie
en genuflexión ante su botones
y un dedo en el frutero
señalando la muerte
del consejo de ancianos,
esparciendo su plan a través
de retrasadas vaginas
adoradas por calzones vacíos
ondeando al viento contaminado
mientras nuestros megáfonos
anuncian el plan pagano
ante el terror del somnoliento
y el aburrimiento del despierto
reyelendo la decepción de Fragonard
con la revolución francesa,
aquella misma que el año pasado
declaró la guerra
con la quema de Notre Dame
y la sentencia del reptil octogenario
"España e Italia
nunca saldrán de la crisis"
nosotros provocamos
lo que salvamos
y el Papa pregona
el fracaso de Cristo en la cruz,
ángel batido
alejándose en cada rayo de miel
del cabello de Emma
y pienso en Watteau bello y perdido
en la umbrosidad de la magia tan lejana
a este nuevo paganismo macabro
de probeta satánica
y caspa de pana.
No van a ganar;
sin amor
la piedra será siempre bruta,
sólo el ángel se transforma.
Formemos entre todos una cadena
por donde Cristo descienda
hacía nosotros.
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