Perfumados guantes en el arcoiris del nervio
alguna risa que llega por los cielos ignorados
un centauro por los amargos limoneros
porque azahares no hubiera habido en las tinieblas.
Mañana me quitarán la venda
para en el astral ser una sorda piedra
o una tortilla de patatas hecha de lágrimas
con sonrisa de Jack Nicholson
bajo un cielo grisáceo de fluvias savias.
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