El capitán del barco y su tirachinas
cae por la cascada de mapas hecha cucharas
y cuatrocientos pies de mujeres prenden fuego a la escalera verde
con mi nariz en el lecho y un fantasma de cabellos rubios
enterrando el arpa del pensamiento
en el nivel 4 del supermercado
con sus jardineros desenterrando falos entre el polvo lunar
y las instrucciones para fabricar un reloj musgoso
con pasta de dientes secreta de la Atlántida.
Me adentré en el horno
donde los pelos no existen,
sólo un recuerdo especiado de tu imagen
con olor a clavo y lavanda
y el circo donde fracasé.
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