Tumbaron la llave en el armario al paso de chotis murciélagos
y sangre de lluvia maciza esponja de hierba y col
macho del catapulta en la acción del beso margolo
un tango demasiado negro en la pared del viejo dios hitita
para orine de mi guitarra anclada en el fango
cantándome los muertos silenciados por el gobierno
una porra de esteroides tumbada en la cama
hecha de clara de huevo y música
no son héroes son víctimas de Teshub
el viejo dios del rayo
defecando su gestión gerontocida
mientras los niños señalan los ovnis
y Emma llora ánades que vuelan hacia mi ventana
pero yo no tengo nada para alimentarlas
apenas un fantasma amordazado y una flecha en el tronco
mas el pato me grazna exigente
ya no vienes por la ribera queremos comida
yo no tengo nada
quizás amor y locura tan sólo
y algún domingo sin cena
perdóname pato
culpa a las élites babilónicas
cuyo híbrido encanto nos maneja
y déjame ocupado en mi eterno ostracismo
llenándome de manchas
intentando recuperar el niño de oro
de tu charca
pensando en los reflejos nacidos para morir
cuando nadie piensa en ellos
estudiando la historia
de los culos en la antigüedad.
Me alegra ver que el confinamiento haya hecho aflorar al Cristián poeta. Todos nos hemos sentido impotentes ante esta situación terrible que ha llegado en silencio y cuyos coletazos vamos a sentir durante mucho tiempo. La verdad de lo que se ha vivido supera con mucho las estadísticas oficiales.
ResponderEliminarUn placer volver a encontrarme con tu poesía, querido amigo. Abrazos.
Querida Rosa,tu visita alegra mi corazón. Qué puedo decir cuando soy un loco para el racionalismo. Hace más de un año, advertí en un poema como las élites sumerias nos habían declarado la guerra. Te recomiendo leerlo, quizás tú puedas entender. Un abrazo de tu amigo y admirador de tu poesía. Cristián.
ResponderEliminarhttps://sandrepoemasurrealistas.blogspot.com/2019/04/letania-del-loco-discreto.html?m=1