Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
Soy un niño que ha visto demasiado
colgado de su nostalgia durmiendo en el alféizar
paseando por un palacio de autopsias
con flechas atravesadas en el corazón
y la oscuridad verde entre el peine y el ciervo
abrillantando los faustos salones, las persianas nubes
el disco verifica el recorrido
pero los recuerdos
me van destruyendo hasta el engaño
en el instante en que la rosa
se pisa entre los dientes y los envuelve
te recuerdo a ti
y a todo lo que pudo haber sido.
La desgana de las corridas
cuando hay cuatro pies
y me tiembla el pulpo
en el asiento de los funerales
porque me acomodo con vestiduras de hielo
por la cueva helada de tu útero
coronada de hojas verdes
en el regazo de los espasmos
hasta diluirnos en un beso infinito
mientras mi pensamiento acaricia a Emma
sobre una nube distinta
y nosotros continuamos fingiendo jadeos
con silentes máscaras africanas.
No hay dulzura en las muchachas
que se esconden tras las hojas de los plátanos,
no hay amor en el jardín,
ni un copo de nieve de tu cuerpo
que pueda alcanzar con mi boca,
pero sí hay instantes en la memoria,
ráfagas tristes y algún párpado
naciendo en los talleres,
cuando el viento agita su nostalgia bordada
y Emma es un esqueleto que me habla
y yo soy un niño corriendo,
con la cartera caída,
hacia la nada.
Devoro su cabello rubio
en un sándwich de rock
aspirando sus cenizas
que maduran al oscuro fuego
de las patatas bravas y sus abejas de oro.
Emma es un águila blanca
de flechas encendidas
que pasea los perros de su cuerpo
haciendo gotear dulcísimas lágrimas
un látigo que me naciera
en lo más hondo de mi pana
para latigar mi espalda
hasta sangrar mi alma.
El cuello sirve para tejer
los besos en la sombra los estantes de la nada
donde descansan las cabezas en su naufragio
que miran para otro lado
cuando Oriente se dilata como una puta
esperando el día en que te mueras
y el cuello se parta por la risa
con sorda y terca voluntad
de ser aniquilado.
Por el agujero del culo
asoma un siluro
por el agujero del culo
asoma un siluro
se lo ofrecí al Diablo
y se lo fumó como un puro.
La orina del horizonte se suicida en secreto
rampando por el silencio
donde pones la mesa y las faldas se levantan
porque Europa se muere se suicida
cuando llaman a orar en las mezquitas
pero tú aún sigues en tu mundo
viendo Anillos de Oro y Curro Jiménez
y comes con los muertos mármoles partidos
junto al abuelo con la cazadora puesta
la bufanda un perro de yeso
y alguna risa que llega desde lo alto.
