Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
El silencio es una culebra
que mastica la sombra del sol,
pero tú me iluminas
cuando acaricio el borde líquido
de la luna en el agua.
Estás hecha para mí
y no te asustan mis llamas
ni las nieves que guardo en el bolsillo,
pero estás lejos
con tus pétalos mojados
y un péndulo para guiarme
al infinito verde de tus ojos.
Aunque me asomo al balcón
en medio de la noche,
sigo sin descifrar los rostros
que se ocultan en ti,
pero sé que te conozco
de otros mundos vividos
y hay pan caliente en tu zapato
y unos relojes en tu boca
deshaciendo el tiempo que nos queda.
La sombra en su jaula
mira las estrellas en el jardín.
La mariposa danza
desvaneciéndose como un sueño
y la eternidad es un párpado
abriendo su cortina hacia la otra orilla.
Pronto cruzaré
más allá del blanco luminoso
y te rezaré ante un sepulcro de marfil.
Saltan los tornillos del bosque
como nervios crispados
ante los graves comensales
es un oleaje resplandeciente
pero mi sombra está torcida
en un círculo de fuego
y no siento la corona sobre mi sien
donde se oculta el verano ido
porque ella ostenta
el poder del abismo
en cada pie.
Un soplo de hielo
y nuestras máscaras se desencajan en el naufragio
quebrando nuestro pacto misterioso
advirtiendo en tus ojos un hueco silencioso
un débil garaje hecho de pañuelos
por donde pasan los coches saltando los muros
dejándote sola y turbulenta
con la fragancia de tu carne golpeando la puerta.
No habrá otro final que la tragedia
formando un abrigo de sangre
con tus piernas enroscadas como serpientes
con tus pies restregando mi boca mí nariz mis ojos
con tu cueva abierta
humedeciendo la luna tras el cristal.
Fuera, en la ventana, llueven manos
y crepitan las ramas.
No debiste enseñar en público
aquella foto en la silla, descalza y altiva.
Nuestro tiempo es limitado
como un inquieto huésped de la lluvia.
Cuando el viento sopla,
echo al mar mis labios
y todos los poemas se convierten en peces.
Soy un navegante desconocido
y mi faro es un árbol sin raíces,
perdido en la noche tórrida
frente a la estrella.
Estoy tranquilo,
renaciendo en cada rayo
de esta brisa fresca,
aún sabiendo que tu silla vacía
arde en las entrañas de un volcán.
Es el tiempo del verano
pero tu carne está lejos y encendida
mientras los sueños se derrumban
entre las mesas del colegio
yo voy corriendo hacia la luz
sobre una ola
haciendo un nudo
hasta nacerte.
