Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
Unos dados mal dados
una voz anhelante de ser oída
cubierta por el moho, retorciéndose dentro del cajón,
el polvo se asienta sobre las palabras no escuchadas.
Y reflexiono sobre el suicidio,
no como rebeldía ni angustia,
sino como fin de una rutina molesta a los demás,
para adentrarse en espacios más profundos,
por el camino donde los suicidas
ronronean su moto entre la niebla,
encontrando una luz fecunda
y algo parecido a la paz
antes de la próxima encarnación.
El Papa de Roma porta un pez en la cabeza,
marino, majestuoso y colorido,
reposa orgulloso sobre su cráneo abatido.
El Papa de Roma, con su pez coronado,
enciende las mentes, despierta lo olvidado.
El Papa trepa por los techos de la capilla, saca la lengua y caen pedazos de arcilla.
Los fieles quedan atónitos, sin comprender,
mientras el Papa se ríe, sin miedo a perder.
El Papa de Roma es de Sumeria,
su historia se extiende como una epopeya.
El Papa de Roma es de Sumeria,
convence a sus fieles, los lleva a la histeria.
Sus escamas relucen, reflejo del sol ardiente,
mientras el Papa camina, sereno e indiferente.
La gente se detiene, confundida y perpleja,
mientras el Papa les pega una buena colleja.
El Papa de Roma es de Sumeria,
separa y divide alma y materia.
El Papa de Roma es de Sumeria,
su pez nada libre por la vieja Iberia.
El Papa de Roma y los protestantes
tan lejos de Jesús, al que yo soy constante.
El Papa de Roma con su pez maloliente,
sacando y metiendo su lengua de serpiente.
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Desde Sumeria al Papado,
pasando por Egipto,
custodiando las embajadas militares,
sosteniendo la mesa de los Castevet,
las piñas desentierran sus huesos tallados
y el reloj se funde en una nube de fuego
traspasando las barreras de lo tangible,
cortando los dedos del horizonte en enigmas mágicos,
chapoteando lejos de nuestro turbio entendimiento.
La taza de café que desayuno
los dientes de un piano con caries
las manos sienten la sonrisa del jabón
en este inmenso vacío
guardando los ojos en los bolsillos
con aquellas ramas de lavanda que nunca ofrecí a Emma,
mientras jugaba con los niños corriendo hacia la nada.
Contemplo la soledad del loco
y la colilla de su cigarro retorciéndose como gusano ciego
en un jardín donde las estatuas cobran vida en la madrugada
y el viento danza entre ellas como un amante desesperado.
Los suspiros por Emma flotan como burbujas de pensamientos perdidos,
sin darme tiempo a crecer en un mundo áspero e incomprensible.
Ahora en el jardín de mi cabeza las palabras florecen como flores silenciosas
y un perro me sigue a todas partes
como si la nieve que piso fuera un pan milagroso
y la lejanía hacia la gente que pasa por mi lado un puente derruido e inútil.
Una salchicha en el palacio del alba
se desgrana hasta quedarse calva.
Soy un hombre hecho de lluvia
que danza enamorado de Emma rubia.
Un arquitecto de rayos en colmenas
tejiendo laberintos de luz entre las venas.
Soy una moneda con pelos
cegando el camino con sus destellos.
No espero piedad ni amor de nadie,
pues mi esencia se forja en la soledad del aire.
Un brazo amarillo me persigue
cuando la luna derrite mi cuerpo de gelatina
y las estrellas caen del cielo una tras otra
mientras los tiburones son un millar en mi orinal
comprendo que estoy solo y nadie va a venir a ayudarme
lejos puedo oir los gritos de los humanos
pero tengo auriculares y aquel film de Carmen Jones
para no pensar en ti.
