Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
Cae la lluvia y la memoria
las memorias perdón como excrementos contra el agua
tú ya me comprendes cuando las pupilas te arden
y te incendias con un recuerdo un rayo verde en el jarro
mi querida hija de puta que se esconde en mi corazón
la uva y la vena en mi cabellera perdida por el desagüe
la sed en las noches de difícil manta
he perdido el viaje y las flautas en el fuego
la vainilla su tormentosa luz tus pies dónde están tus pies
tu boca palpitante atravesada por la cruz
que amé.
Recuerdo cuando en tu pecho desnudo
escribíamos un libro voraz e insaciable
y no conocías la soledad o los despojos
iluminando los bares y las tabernas
con tu cabeza refulgente coronada con hiedra y violetas
ahora ya perdida en un palacio lejano
llamándote desde un cajón
porque las espinas han crecido en tu lengua
y un caballo ha comenzado a envejecer en tu boca
apagando aquellos fuegos fatuos
cuando en la oscuridad se incendiaban los marfiles
arrebatándote la crema de la breva
y la flor abierta y tierna se fue cerrando como un buzo negro
petrificando cada célula de tu sangre
como una melodía gélida demasiado helada
para un niño como yo.
Había un hombre dentro de un papel de periódico deshaciéndose en titulares mojados, bebiendo la gaseosa de sus ojos alma estrecha como un canuto de parchís lavaba sus mentiras enalteciendo a Mohamed el castor y las horas se le pegaban en la lengua para propagar la doctrina del gobierno aprendiendo lemas palabras y palabres hasta que un nuevo viento sopló del norte y sus huesos crujieron derrumbándose sobre un apaisado acordeón donde la noche llora.
El ángel de la muerte pone flores en los zapatos
y tú apareces desnuda envuelta entre cardos
tus pedazos se cambian en una escala inadecuada
esparciéndose por el vacío
desde entonces he continuado yo solo mi camino
pero sigo amándote mientras el avión cae
humedeciéndose en la lluvia
y cuando pienso en ti
enrollo mis venas como una ramita de canela
te busco de taberna en taberna
siguiendo tu estela por los porches húmedos
hallando tu nariz en los puentes colgantes
tu cabellera sobre las paredes agrietadas
tus pies trepando por mi cama de franela
y una multitud aplaudiendo impresionada
porque mis rodillas no se doblan
me sostienen indomable
ante el viento gélido del fin de los tiempos.
Las corbatas fragantes
ondean entre el humo del piano
donde el alma se pierde
quemando la vida
riendo sin boca
sobre la hierba púrpura.
Quisiera ser nada
pero tengo dos en mí
crepitando bajo una lluvia blanda
tratando de sobrevivir
en este tiempo helado
que sabe a alambrada.
Siento que voy a matar a alguien
cuando las estatuas estornudan pétalos de humo
y subo una escalera de yogures
hasta perderme en el vacío.
Siento que voy a matar a alguien
cuando escupo en mi sombrero de mendigo
donde cultivo estrellas
y el rey de las moscas se sienta en mi lengua
sujetando una vieja escopeta.
Siento que voy a matar a alguien
cuando tu piel lleva escritas las mentiras del mundo
y un esqueleto silba tangos en la niebla.
La mariposa nace y muere,
se transforma,
tiene los miembros cambiados de sitio,
pero un gladiador en el oído
me despierta de golpe
en la puerta de un volcán,
para ver si encuentro mi reino perdido,
amaneciendo en extraños levantes
para regalar mariposas
a una mujer ausente.
