Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
Yo intento besarte y besarte,
rozarte y tocarte,
pero mis besos se deslizan
porque en tus mejillas flotan torrijas.
Torrijas dulces de leche,
carnecita fresca que me estremece.
Dos peces nadan entre tus pies,
como yo nado entre tu carne
hecha de cuajada con miel.
Tus pies son quesitos,
quesitos del caserío,
un susurro de leche
que me llama entre el rocío.
Soles verdes naciendo entre tus muslos
como un perro perdido por astros errantes
vienes y me meces como niño
pero eres polvo estelar
souvenir extraído de la matriz del universo.
Si no despierto mañana
llévame con las estrellas,
en el abrazo astral
donde el sueño se aleja para siempre.
Cuelgo notas musicales en las palmeras,
el viento las interpreta
como partituras sinceras.
Entre pétalos de sombra,
un río amarillo fluye, caprichoso y elegante,
abriéndose paso por mi frente
como tostada caliente.
Y todas mis palabras van siendo perdidas
en un cosmos de sobacos,
mientras el pan y yo entramos en trance
y nos hacemos pedazos.
Todo está oscuro
es una tinta desgarrada goteante
con su máscara de hielo igualmente goteando,
haciéndome resbalar sobre las risas huecas de las marionetas.
Los gestos de afecto no ocultan destino alguno.
No hay rincón más oscuro que vuestra frialdad,
la cual voy asumiendo como propia,
puliendo el hielo de mi planeta imaginario.
Un salchichón truena en el cielo
y un rayo ilumina mi cuerpo como una jaula fresca
el Gobierno se baña y yo la busco a ella
pero Emma se esconde en el silencio de la nevera
y mi único amor es un perro ajeno
empecinado a marchar contra el viento
bajo una tormenta de ropa y de venas
mientras camino por las calles del tiempo
cubiertas de amapolas y calaveras.
Unos dados mal dados
una voz anhelante de ser oída
cubierta por el moho, retorciéndose dentro del cajón,
el polvo se asienta sobre las palabras no escuchadas.
Y reflexiono sobre el suicidio,
no como rebeldía ni angustia,
sino como fin de una rutina molesta a los demás,
para adentrarse en espacios más profundos,
por el camino donde los suicidas
ronronean su moto entre la niebla,
encontrando una luz fecunda
y algo parecido a la paz
antes de la próxima encarnación.
El Papa de Roma porta un pez en la cabeza,
marino, majestuoso y colorido,
reposa orgulloso sobre su cráneo abatido.
El Papa de Roma, con su pez coronado,
enciende las mentes, despierta lo olvidado.
El Papa trepa por los techos de la capilla, saca la lengua y caen pedazos de arcilla.
Los fieles quedan atónitos, sin comprender,
mientras el Papa se ríe, sin miedo a perder.
El Papa de Roma es de Sumeria,
su historia se extiende como una epopeya.
El Papa de Roma es de Sumeria,
convence a sus fieles, los lleva a la histeria.
Sus escamas relucen, reflejo del sol ardiente,
mientras el Papa camina, sereno e indiferente.
La gente se detiene, confundida y perpleja,
mientras el Papa les pega una buena colleja.
El Papa de Roma es de Sumeria,
separa y divide alma y materia.
El Papa de Roma es de Sumeria,
su pez nada libre por la vieja Iberia.
El Papa de Roma y los protestantes
tan lejos de Jesús, al que yo soy constante.
El Papa de Roma con su pez maloliente,
sacando y metiendo su lengua de serpiente.
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Desde Sumeria al Papado,
pasando por Egipto,
custodiando las embajadas militares,
sosteniendo la mesa de los Castevet,
las piñas desentierran sus huesos tallados
y el reloj se funde en una nube de fuego
traspasando las barreras de lo tangible,
cortando los dedos del horizonte en enigmas mágicos,
chapoteando lejos de nuestro turbio entendimiento.
La taza de café que desayuno
los dientes de un piano con caries
las manos sienten la sonrisa del jabón
en este inmenso vacío
guardando los ojos en los bolsillos
con aquellas ramas de lavanda que nunca ofrecí a Emma,
mientras jugaba con los niños corriendo hacia la nada.
Contemplo la soledad del loco
y la colilla de su cigarro retorciéndose como gusano ciego
en un jardín donde las estatuas cobran vida en la madrugada
y el viento danza entre ellas como un amante desesperado.
Los suspiros por Emma flotan como burbujas de pensamientos perdidos,
sin darme tiempo a crecer en un mundo áspero e incomprensible.
Ahora en el jardín de mi cabeza las palabras florecen como flores silenciosas
y un perro me sigue a todas partes
como si la nieve que piso fuera un pan milagroso
y la lejanía hacia la gente que pasa por mi lado un puente derruido e inútil.
Una salchicha en el palacio del alba
se desgrana hasta quedarse calva.
Soy un hombre hecho de lluvia
que danza enamorado de Emma rubia.
Un arquitecto de rayos en colmenas
tejiendo laberintos de luz entre las venas.
Soy una moneda con pelos
cegando el camino con sus destellos.
No espero piedad ni amor de nadie,
pues mi esencia se forja en la soledad del aire.
Un brazo amarillo me persigue
cuando la luna derrite mi cuerpo de gelatina
y las estrellas caen del cielo una tras otra
mientras los tiburones son un millar en mi orinal
comprendo que estoy solo y nadie va a venir a ayudarme
lejos puedo oir los gritos de los humanos
pero tengo auriculares y aquel film de Carmen Jones
para no pensar en ti.
Carecíamos de tiempo
bailando una danza
con las sombras enredándose en mis pies,
caminando solo por la arena del cine.
Y a veces salía de la sala
viendo a Emma a mí alrededor,
mientras Theda Bara con el vientre
parecía gritar algo crudo.
Ahora mi mente se siente tan pesada
cuando recorro los valles del futbolín...
Soy mucho más viejo
pero aún aparento un solitario joven azul.
¿Cómo he llegado hasta aquí?
Necesito salir, sacudir la niebla de la cabeza
y guardar las albóndigas debajo del arco iris,
para dormir como una araña roja en una lata
con los dedos mojados en los muros.
Me asusta el tiempo,
construiré una pantalla entre los ramajes
y taparé mis oídos ante el vendedor de promesas,
pisaré un huevo duro delante del espejo
y sus garras sombrías se delatarán,
pues la vida es un camino
que se debe recorrer sin miedo.
No temas las tardes sombrías
porque tienes un deber que cumplir
y no perderte en tu propia rutina.
No hagas caso de su sonrisa de plata
con su voz de seda y amor,
el Diablo siempre dialoga
y nosotros debemos guardar silencio.
El capitán de artillería
con su corcel de hojalata
saltó a través de la luna de queso
y aterrizó en un jardín de espejos rotos,
donde aún funcionaba la escalera mecánica
del SEPU de Zaragoza.
María Montez había regresado
y los relojes se fundieron en un abrazo interminable,
como los de mi abuelo cuando me compraba un muñeco
y en el corazón del caos nació una semilla de esperanza,
pero al huraño capitán la gente le molestaba
y se refugió en un rincón oscuro y solitario,
iluminado por la Reina del Technicolor,
hasta transformarse en polvo y chispas de estrella,
arropándose con su abrigo de fuego.
La biblioteca eyacula soda efervescente
y sus libros se amontonan como torres gigantes
mientras el polvo flota en el aire formando un velo misterioso.
Los estudiantes van y vienen para algún día ordenar el mundo a su manera,
mientras otros permanecemos aquí,
plantando nuestras raíces durante décadas,
porque la biblioteca es un refugio donde el tiempo se detiene
y yo permanezco en la butaca junto al cristal,
con la lluvia empañando la mirada,
observando el mundo a través del vidrio,
como si fuera un espectáculo que no me pertenece.
La lluvia cae y borra el paisaje conocido.
Las silentes presencias que deambulan me confortan,
son la unica relación social a la que aspiro.
Una vez hallé un libro viviente,
raído y deshilachado;
un ejemplar ochentero de Fragonard,
que la chica de gafas con lindos pies sostenía,
mientras cabalgaba desnuda por la huerta de los ordenadores.
El sol brillaba sobre la hierba y ella galopaba con gracia,
pero un día su mirada se tornó triste
y tras largos años, esperando unas palabras mías que nunca llegaron,
abandonó el jardín.
Y la Gran Ramera envió una pandemia y la biblioteca cerró por dos años.
Fue después cuando empecé a cruzármela en la calle,
paseando un cochecito de bebe junto a una señora mayor.
El tiempo había avanzado para ella porque había abandonado el jardín
y comprendiendo el misterio decidí regresar a la biblioteca
y el mundo entero pareció detenerse en la eternidad.
Regresé alli para estar solo en medio de todos
y cruzarme con los ciervos y sus miradas,
pero el alguacil, que apenas sabía leer, me dijo;
-"La chica de gafas, aunque estuviera prendada de ti,
abandonó nuestro jardín y Dios la castigó.
Ella te esperó durante años
y tú la dejaste escapar con la serpiente.
Ahora has regresado a nuestro templo
y quizás ella tenga una vida, un hogar y una familia en el infierno.
La afeminada voz del alguacil
me trajo el recuerdo de otra mujer madura y bella
y esperanzado le pregunté;
-"Pero mi buen y analfabeto alguacil
¿dónde yace la pícara bibliotecaria pelirroja
que mostraba desnudos sus talones sonrosados?
Me gustaría hacer el amor con ella".
Pero el alguacil sentenció;
"Oh, permíteme decirte que eso no es posible,
pues la bibliotecaria es una persona respetable y honorable,
cuyos cabellos han encanecido
y sus antaño prietas carnes se han ensanchado.
Ahora, sólo desea ordenar la sabiduría del templo.
Debiste aprovechar la oportunidad
cuando vuestra diferencia de edad no suponía una afrenta a la naturaleza
y ella se sentía aún seductora y proclive a hermosas aventuras".
Una pena, pensé
y caminé por los pasillos de la biblioteca en silencio,
con mi pipa de calavera,
observando a las bibliotecarias hechas de hojalata,
que recorrían los pasillos con pasos mecánicos.
A veces, tengo miedo de que un libro me muerda el culo
y poco a poco me convierta en él y mis huesos en hojas de papel.
En la planta de arriba duermen ancianos empapelados con periódicos.
En la lejanía se oyen unos sordos tumultos,
gritos de guerra en las calles, identidades enfrentadas,
en un juego de poder que no tiene fin.
Es mejor continuar aquí, en la biblioteca,
en la tranquilidad de la lectura,
en las páginas de los libros, para despedirse de todo lo vivido.
En la biblioteca solitaria,
ser hombre y despedirse del mundo,
un mundo que ya no conozco ni puedo comprender,
a salvo de los cuerpos de la acera.
Como el pato en el desagüe sabiendo que todo el mundo lo mira,
el sol se esconde detrás de las montañas conspirando contra mí.
Las sombras se multiplican y se peinan con mantequilla,
mientras la humanidad es una plaga que infecta todo lo que toca.
La luna se funde en un melancólico charco de estrellas
y ese agua lunar es el agua de tu sexo.
Las nubes lloran lágrimas de pintura en el lienzo del cielo,
cayendo sobre los hombres que crean censuras en los medios.
Me gusta estar solo y en mi cabeza hay un huevo
que es el mayor demócrata del mundo,
pues desprecia a cada hombre y mujer por igual.
El sol es una naranja que llora un laberinto sin salida.
Soy el buen misántropo y no deseo el dolor de nadie,
tan sólo ambiciono vivir lejos y en paz.
Las estrellas se funden en mi boca formando un nervioso pájaro negro.
El mundo seria un lugar hermoso si no fuera por la gente.
El corazón me late al revés cuando el mar me habla de antiguos sueños.
Soy el buen misántropo y no entiendo nada de lo que me rodea.
Los edificios son jirafas gigantes
y las flores labios silbando extrañas melodías.
La soledad es mi aliada, su silencio me susurra secretos cósmicos
y con una bicicleta estática aterrizo entre el polvo del planeta errante.
La gravedad me abraza como una madre
y en medio de la nada, encuentro la plenitud.
Soy el buen misántropo, bautizando con mi saliva el sexo de las estrellas.
La humanidad me ha decepcionado, ya no confío en ella.
Mi mente se adentra en misterios ocultos
y la humanidad se desvanece ardiendo lentamente.
En el bosque oscuro,
los zapatos colgados de la luna
miran con envidia el brillo de las estrellas danzantes.
El universo eyacula galaxias que se expanden
en un orgasmo cósmico desbordante.
Soy la tiniebla del reloj devorando el tiempo
con la ceguera de una lombriz en la fundición,
transformándose en dragón hasta volar al "Caracol" de los ochenta,
junto al perfumado fumador de pipa que rellena quinielas.
Los ochenta ya no volverán;
el grano de la imagen se perdió,
pero su olor y su música siguen sonando en mi mente sin cesar,
ausentándome del presente,
perdido en un tiempo de nostalgia que se fue.
La luna llena ilumina el camino,
los árboles crecen al revés en este mundo
y sus raíces se pierden en el viento
susurrando canciones antiguas.
Soy un hombre solitario con un clavo en la cabeza
y un manto oscuro hacia nuevos horizontes.
No temo a la dureza de la vida,
pues las rocas se convierten en suaves almohadas a mi paso.
Además mis lágrimas son cristales que se derriten al sol
y su sabor es dulce como la miel de las abejas.
El demonio habla un lenguaje secreto
e ilumina la noche con su brillo plateado.
¿Qué harias tú si supieras el secreto de mi fuerza?
Me bañaría en el fuego del sol y en el hielo de la luna
y volaría en el viento como un pájaro de luz,
porque soy un acordeón prensado por un molino
al ritmo de una melodía sin fin.
Emma era Dalila cuando al principio todo era oscuridad
y las sombras se alargaban como dedos fantasmales
guiándonos por el camino del misterio.
Ahora te he perdido y el mundo se ha convertido en un lugar pequeño,
en un bar solitario y sucio de farola anochecida.
Cada instante que vivo
siento una fría sombra a mi lado,
una llave en el culo del zombie
derramando sus lágrimas sobre los muros.
En el patio la lluvia empieza a caer
y Super Ween planea por el claustro sombrío.
El polvo regresará a mi celda
y yo con la nariz amarilla
rescataré ese mundo antiguo
donde el agua limpia corría sobre la madera.
Lo reconozco,
he vivido de mala manera,
entre las bragas de los bosques que sirven al recuerdo.
Estoy solo en la tiniebla
con el negro de ojos azules
y las llamas del infierno en su mirada.
Banquero, debo ir hasta el fin de la sal
sobre una tapicería bordada con petit-suisse,
porque el ascensor no funciona,
tiene ojos de talco y arrastra un lodo antiguo.
Pero no me importa caminar,
aunque siempre me siento extraño en algún lugar del camino,
en súbito zig-zag,
y sólo soy yo mismo
cuando me planto bajo la curva azul de la cúpula.
El mundo es un lugar limpio y sucio
y es imposible disfrutar de cada uno por separado.
Dos cucarachas de Júcar
recorren la mesa donde están los senos
y el viento sopla en dirección a las palmeras.
Ella estaba hecha para mí, como una casa abierta.
Sabes, aún me masturbo y después me ducho
y uso colonia porque puedo y te amo todavía.
Mi sombra infeliz modelada por distorsiones,
se adhiere a mí con guillotina de pegamento
por las carreteras oscuras de los submarinos,
tan limpia y austera por las luces largas
del helado marchito,
cincelada por obra del tiempo y mi acervo,
inmune a toda caída, siempre dependiente,
no tiene nada que hacer pero se volvió a mirarme
en un desastre de líneas negras,
haciéndome añicos en lo más interior
con miedo a verse en otro tiempo.
Hija de mi altura pero apreciada por distintas magnitudes,
su nombre es Jones y su misión es secreta,
lista para relevarme hacia la inmersión final,
llevándose de mí todo aquel tiempo tan hermoso.
Quien me espera está lejos borrando la noche,
secando los recuerdos de la infancia
entre los hilos tensos de una década envolvente
que tira de mí y me arrastra.
La espuma más exquisita cae del cielo,
calladamente como un acorde tímido,
sobre mi cornisa hecha de homúnculos.
El amor ya no vibra como antaño,
toda mi habitación es una cueva
con venas que afloran en su piel.
Los arcontes escriben sus mentiras,
mientras muero sobre la nieve de la cama
junto a un árbol envejecido.
Tal vez, por un momento,
sentí aquel narcótico amoroso,
aquella rosa de melancolia adormecida en el viento,
tan ridícula y sobada como el rito de un paisaje
que ya no reconozco.
Junto a una virgen dormida,
el caballero sigue confiando en la vida.
El lecho de hierba donde se tumban
es una inmensa cabellera verde.
El caballero golpea las estrellas
y al caer forma con ellas una manta
para arropar con chispas de luz a su amada,
pero, al alba, ella es sólo
una pila incinerada.
Se abre el suelo bajo mis zapatos y no encuentro uno de mis testículos
trotando por el laberinto en busca del jardín de nuestros padres,
sólo hallo a niños cercados por círculos de ceniza en los trasteros de la ONU
y a sus falos hacinados en las torvas del ministerio, sin posibilidad de retorno.
La ONU es un aquelarre de brujas y los perros lloran el aire triste de la ciudad,
gimiendo, suplicando mi ayuda, pero yo sólo contemplo corbatas y zapatos de tacón
medrando por los pasillos fantasmagóricos en el misterio de las estructuras,
declinando los jardines en polvo a la ilusión.
Ellos erigen sus monumentos secretos y yo guardo el zapato de Annie Besant
lleno de esperma frenético entre olor a cuartel y ramos de lirios.
Ellos ahogan la pequeña industria
y no perdonan al minúsculo sol discordante que se nutre de cenizas bajo la nieve.
Estoy solo, junto a los perros, custodiando este féretro mojado por la lluvia,
mientras escucho los tambores que provienen del templo de las Naciones Unidas
en su lánguido aquelarre de brujas.
Micrófono primordial descendido del cuerpo
tus violetas llaman al timbre al filo del recuerdo
cuando fuiste mía y se inclinaban las colinas a golpe de besos
y temblaba la maceta de lavanda en el herbolario de las pupilas.
Ahora todo es distinto,
ya no vagamos entre dedos disecados
porque los cortinajes de la mano han empolvecido impregnando toda la estancia.
Sólo queda el recuerdo,
las tardes de vino dorado alentando el combate de tu falda perdida
para revelar aquella primitiva forma de emperatriz clamando mordiscos
y otros recuerdos que me torturan sin saber aún su desenlace,
oscilando de un lado a otro
como si fuera un dado lanzado por Emma,
oyendo el mar desde la arena.
Rockefeller diosa de la diarrea
con los codos acaricias una perra llamada Gibraltar
persiguiendo en el bosque a los payasos
y a las minorías sin colectivo sabroso
arrastrando sombreros de copa y barcas vacías
hacia lejanos ostracismos donde recojo la luz del alma
separándonos como cercas
sabiendo que ya no llegará la primavera
porque somos abortos para tu dios Moloch sediento de cachorros inocentes
ante la inmensidad de la nada y la impiedad de tu séquito
anhelando el retorno del Toro de Fuego
y sus dulces cantos de arpa.
Secuestrado en la cama
la llama de una milésima de arroz
apuntando hacia el ocaso
suena la trompeta del pensamiento
entre silencios desmembrados
y sobre el barranco la torre
se derrumba frente al rayo
pero tú sigues ahí
exhalando fragancia de carne
contemplándome
con los ojos en las manos
siendo yo oculta soledad
atrapada en un tubo de ensayo
porque no existo
soy un piloto ciego
un vampiro amante de la soledad
que se aburre con vuestros tormentos
en una incesante ola
de recuerdos manipulados
cuando las estrellas son destellos de odio
y el Diablo se acuesta a tu lado
ofreciendo su mano.
Pronto vendrá la primavera
y emergerá el cadáver de la azafata bajo la nieve
y sus zapatos feroces cruzarán las calles comerciales
la luz del atardecer sobre la fábrica abandonada
ante el espejo de los tumultos
el aire ido de una adolescencia prehistórica
a punto de explorar muriendo sin remedio
enésima afonía de la autodestrucción
con sus tetas de nata golpeando las puertas
espantando a los perros que ladran
doblando las esquinas
lamiendo el otro lado en busca de luz
pero sólo hay oscuridad
porque habéis destruido la felicidad
como yo la maté para envejecer contigo
junto a un tallo de agua limpia
sobre ese montón de hormigas.
Mi cabeza frita su resplandor de músico vivo
el arpa de la melancolía hacia el silencio
ensimismada tumba de culpa
en torbellino sublime y violento
para siempre para nunca
nado hacia dentro
en el recuerdo de los monstruos matemáticos
llenos de caspa y legañas
en una casa asaltada por el ruido
y autómatas vacíos
para huir encima de una galleta
hacia el sol de un jardín imposible
donde el Diablo te arranca el alma
bajo la tormenta fresca
del último atardecer.
Aún recuerdo tu pálido brazo
cuyo dulce zumo sangraba
gotas de sangre
sobre mis cerebrales con leche.
Fue aquel desayuno junto a la ventana,
cuando por primera vez la lluvia
me pareció un fantasma bañado en lágrimas.
Se ha ido apagando el deseo
como las vaginas se apagan a mi paso
con el parpadear del pensamiento.
A veces recuerdo
el calor de los labios vírgenes
y entonces los rizos de la sombra
tiemblan su llama ante el ocaso.
No somos tan diferentes
aunque ahora ambicionen enfrentarnos;
te han rodeado con las mismas cercas
hasta que las derribé para ti
y descubriste que la vida
es un tubo de ensayo.
He soñado otra vez con un sol de carne
fabricando en mi pensamiento
abismo de helado dulce
bajo un diluvio de huesos
empujándome a untar de nuevo
las yemas de las nubes
porque Emma posee dos cabezas
en esta noche lúcida
donde sólo hay cenizas
prendidas en los pantalones de arroz
con sus cremalleras en pantera rosa
que reducen la mejilla al frío carbón
sin una queja sin un grito
como un volcán mudo debajo de la tierra
clavando en el pecho de un cadáver
el escupitajo de una flor.
En un bolsillo negro
se hundiría esperando lo imposible
esta sangre luminosa de la memoria
que recibe y desprende la noche
con los órganos celestiales sobre los brazos
subiendo al garage de los montes
a través del bosque y la nieve
borrando las huellas de la conciencia
para seguir nutriendo
un bocadillo en el culo
sobrevolando el cojín Manolo cometa de boulevard
con el cadáver frustrado e inaudible
el fluir de la sangre desvaneciéndose cada día
mientras ardo en el granado trigal
y una orquesta de olas me acompaña
con su ruina sonora
por el mundo de los vivos
en un aquelarre sin fin.
Si tuviera una pregunta más
sería para Dios
porque ha vuelto del revés una estrella
y ahora sé que el Diablo es una rosa
con su lengua bíblica lamiendo el helado en el vestíbulo
sin afán de huida
esperándome con matrícula de Nueva York
en un cajón de la cocina
donde escucho un eco obstinado
el caer de los cereales
sobre el cáliz fragante
y de repente recuerdo ese dulce déjà vu
cuando anoche me crucé con alguien
y no sé desde qué oscura soledad
me comprendió por un segundo eterno
sin apenas mirarnos
jugó con mi polla y arrojó su máscara
con un puñado de rosas
era una mujer era el Diablo
venido de otro planeta
redondo frío verdoso
emergiendo en la tiniebla
como una sandía etérea
rozándome con su tacto.
Ahora sé que nunca estaré solo
porque tú me hablas
y Jesús llora por mí
lágrimas de miel de abeja.
Cuando en la noche una voz se detiene
queda el silencio,
la leche sin amor de una verga humeante,
el éxtasis supremo
de la flor abatida por el rayo.
Es un invierno implacable y destructivo,
que me hace soñar
más arriba de todas las estrellas
donde me espera mi alma
sin cuerpo ni dolencia.
Antes de que el viento se lleve mi esperma
con los genitales de los tambores sobre la cama vacía,
me despido con sudor helado
de mi calzoncillo sufriendo en la mesa del traductor.
Una ráfaga helada rompe el silencio de la noche
y escucho el roer de la sierra del carpintero
y la trompeta del perro del parque
lagrimeando sobre la hierba húmeda.
Enloquecido corro por la plaza
con mi sombra marchita sobre los brazos,
lamiendo la locura
como un perro borracho
sin más alcoba que la luz
iluminando un trapecio en la oscuridad.
Contra las aguas del pan,
tu sexo levita por aquella ventana
percibiendo los sonidos
en la mente del lápiz,
cruzando el puente
como un mareo negro
anunciándome al Diablo.
Tardaré mucho tiempo en nacer,
rugiendo como un tigre
con la dignidad del astro salvaje
y las lámparas estallarán
exhalando ámbar quemado.
Hoy no iré a clase,
pues el colegio se ha derretido
en la nieve de los polos,
pero si acudiré cuando tu cabellera
encienda los almendros
atravesando a nado
la noche acuática
arañada en la sombra,
abandonando la feliz soledad
de mi disco duro.
Y en mi interior sonaba
su frío portal con acento de mina
vibrando en el mar
acariciándome con sus hojas
por el palacio oscuro.
Pasaron batallones
y galerías de labios
desenredado los cuerpos pesados
el molusco de un náufrago errante
saliendo de la habitación
ante el viento helado.
Siento como se apaga tu voz
sin extinguirse la llama y la locura
y cae el polvo de mis hombros
donde caen los recuerdos
la corriente del río de mi tronco
la herida del poema es un hormiguero
que muere despierto
como ondulante párpado
y estoy acuartelado aquí
amargando mi memoria
antes de que llegue tu olvido.
He quemado tus cartas
y el fondo del mar está lleno de tu pelo,
te siento en el aire helado de la madrugada.
Había perdido la fé
tocando el trombón en mi interior
y ahora contemplo una rueda de dientes
rayos y flechas en columna de a cuatro
y al demonio en su puesto
ofreciéndome un juguete de cartón
hecho trizas como mi amor desperdiciado
porque soy la rosa del infierno
cuando el día amanece
en aquella cerveza.
Cargo a cuestas un cajón negro
mientras un planeta a lo lejos refulge
escuchándose el sonido de tus pasos
y el gotear de los gorriones de mermelada.
Ahora habitamos en regiones contrarias,
en una telaraña de un sigiloso teatro,
pero quizás mañana nos alimentemos
de la carne de los toboganes
y un pedazo de luna
sea nuestra cena en un restaurante.
En este plano de existencia,
yo velo insomne
dentro de una mortaja con olor a cerrado.
Sólo necesito una linterna
para entrar en la caverna de la voz humana
y empaparme de Dios
bebiendo el zumo de oro de tus manos
antes de que despunte el alba.
No sé quién fuiste
lavado por el agua de las estrellas
en esta playa de venas
con fuego en los párpados.
No sé si fuiste
una chatarra que la luz corroe
o creciste por las páginas del tiempo
en esta eternidad de pájaros callados.
Quizás fui anónimo guerrero
resonando en una caracola
descarnada del astro que la rige
o el pasar de una nube acechante
tan cerca de la puerta
desprovista de mensajes.
Pero sé que la vejez
es una herencia de fotos
atrapada en la telaraña de la rosa
y que mi vida se perdió entre la espesura
anhelando un fantasma llamado Emma.
Un chaparrón en la noche
los fantasmas de los árboles
me orinan sobre el pecho
como una fiera verde
siento el viento en las velas
donde cuelgo mis muelas
y un rayo en la tormenta
anda por cubierta
midiendo nuestras cabezas
deshojándose en diadema
invitándome a dormir
sobre jónicos hayedos
bajo un cielo encapotado
donde la bestia ruidosa
escribe mi nombre
iluminándose como un faro
mientras nado.
Búscame
con los jardineros del rey
por este sueño mío
congelando las palabras
mientras el rey está solo
sobre la hierba húmeda
bromeando acerca de la vida.
Todo es tan real
cuando cae el músico del viento
y una vena dejada en seco
se convierte en candil
para buscar una persona buena
mas sólo hallo un árbol triste
que llora la nostalgia de tu risa remota
haciéndose lombrices en el suelo.
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Los días vienen y van
dejando un rastro de luz mortecina
mientras me entretengo en mis sueños
con templos idos y diosas talladas
al margen de los años sin fortuna
surcados por lápidas de agua
y arrugas en la soledad del invierno
comprendiendo que un día
mis gusanos viajarán al sol
atravesando la garganta oblicua
de los rótulos celestes
y que sin compañía
recordaré mis sueños desmoronados
como una estatua de sal.
En una espesa trama de núcleos fritos
caminando por la plaza
en que una noche nos besamos
fui incapaz de acariciar tu piel
llevando un traje que no te conocía
fui pelando las sombras de iglesias
ante el calamar de la nada
con su antiguo y alegre dominio
pero un día tendré que afrontarte
asumiendo el más probable de los fracasos
antes de que la vida se coagule.
No pronuncio tu nombre
porque se me tiñen los labios
y una llamarada me separa del cielo
con un fresco olor a tierra mojada
cuando el tigre es un viento delgado
encadenado por los años
y me trago la torre con sabor cáustico
que purifica mi lengua
abriendo la calma de la tarde.
