Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
No soporto el destello de la serpiente
en la urdimbre de una mujer de mármol
porque en ella no crece la rosa al acariciar su seno
ni se restriegan los astros en mis dedos
como en aquellas noches iluminadas con tu sombra
cuando los dos éramos jóvenes
y pensábamos que habría otros veranos.
Entiendo
que no me entiendes ni te entiendo
aquí en el fondo de las cuevas
donde los penaltis de fresa
son olas de luz en mi pensamiento
y el jaguar es petróleo
clavándose en las frondas oscuras
como un arpón de ceniza
más allá de una tenue luz dormida
en medio de un solitario bosque
porque sólo allí te entiendo
donde es posible recuperar el verdor
la cascada que nutre la flor
y nos impulsa a renacer de nuevo
para recuperar un tiempo
que debió ser nuestro.
La cabeza me pesa
porque llevo la luna pegada en el párpado
y los perros vagan por mi alma
colgándose de los columpios
bebiendo el silencio de la estatua
y si me tocas te quedarás pegada a mí
como una mariposa adherida
al frescor de los verdores
compartiendo el destino de mi agua
aquel pasado entrelazado y perdido
preñado de besos verdes y frescos
en cada gota de este renacer
mientras nos dure el verano.
No sé quién eres,
pero apareces entre viejas sombras de melancolía,
moviéndote como un castillo misterioso
colocado en un camión.
Cociné unos dados a fuego lento,
perdiendo el perfume de los tiempos
y me eché a la vida
saliendo por las noches
para ver si tropezaba contigo.
Hasta que un sábado de Julio,
sentí que tú cuerpo estaba en una bolsa,
en cada copa de árbol
donde duermen los enamorados.
Sonrío porque tú sonríes también
y no puedes leer las palabras que no digo
pero llevo ausente mucho tiempo
apoyando la cabeza en otra nube
moviéndome por lejanos parajes
mientras estoy contigo.
Me engañó el espejo
pues mi dedo es la trompa de un elefante
llena de pelos metida en una caja
por todo el daño que me has hecho
en este grotesco circo donde me exhibo
con juegos silenciosos y prohibidos
antes de que salga el payaso
y la gente empiece a reír
porque el espectáculo debe continuar
y la mariposa sangrar estremecida
abriéndose al mar.
La vieja sombra sedaba la ciudad
cuando un gran sol vino de fiesta
con su boca tierna y su peluca quemada
como una mancha de luz en un portal oscuro
y la vi resplandecer
dura como el agua que muere adentro
como si cada ola pudiera ser la última
y me salpicase refrescando mi vida
sintiendo por unos instantes
la piel de un dios.
En un rincón del huerto
hay una jarra de los sueños
con la que refresco mi garganta
y las mariposas alivian y tensan mis cuerdas
haciéndome verde y misterioso
para ser un barco en un camino de espejos
hasta hallar el lugar donde enterrar mis huesos.
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