LA DAMA DEL BANCO

La fuente nazi del yogur

adormece el sueño quemado en el maizal

mil aliens se tuestan en ganaderías 
con su vara de muerte deshecha en hongos

su piel esmaltada y mirada de zinc

sobre un banco de brasas y circos

rosa fresca nacida de las montañas

respuesta pálida del crepúsculo

gemía el astral vaqueros sin corona 

colgados del mágico y boscoso telón

de un tiempo irrecuperable
e infinito.

OPIO

Pirámides enterradas bajo la hierba

bosque de mantas

sobre las sonrisas de Java.

Desde su nave espacial
Emma dejó caer la cabeza del gobernador

hecha papelitos

y la gente aplaudía
mientras se masturbaba el cura de la lluvia

rayando queso en una cueva frondosa

donde la mentira es el opio mas dulce

y el amor madura nata apergaminada

por laberintos y cuernos de dioses
untando el arco iris

de dos plátanos y una perra de opio
bajo la cadera de cinco enfermos mentales

asados en perfume retro.

GRAN BÚHO

El Gran Búho 
baja del sol

con trece trompetas 
de gruesa mayonesa.

El Gran Búho 
es el instructor 
de millones de inútiles

candidatos a carne procesada.

Ya cabalga Moloch 
sobre mil rosas podridas

y la sombra del reloj
se posa sobre el estremecedor 

grito del sacrificado.

Yo miro hacia arriba 
y contemplo los OVNIS más tiernos

colgados de tu mano inmisericorde,
pálida y verde

como una puerta anal
emergida del infierno

a otro corazón palpitante.

LA MINA DE UN LÁPIZ COMIENZA A RESPIRAR

La mina de un lápiz comienza a respirar

en el culo de la funda de un monasterio

y son las cuatro y media y las gotas de lluvia

se condensan sobre las bragas de una goma Pelikan.

Estás muerta como la sal de una antigua loción,

dulce como el tambor de una moto en flor,

vino el gendarme a traer el sudor de tus pies de mujer.

Hay una cena misteriosa en medio de la niebla

y un grano en la ceja que se llama José.

Si se te ocurre estornudar la vena volará a Fidji

y esparcirá tu nombre cristalizado en coral.

Hoy es sábado de brisa y en medio del desierto

cavo mi propia tumba la tapo con tu párpado

no me escuchas no quieres escucharme

y por la nuca mentiré,

todos sois Danones todos sois manteles

hijo putas con corsé.

LA TOS DEL VIENTO

                  Ceremony, The (C.Sandre, 2018) {Sanguine}

                                                            

Por el cenicero
una ciega juega al tenis con mis testículos
botándolos sobre una tierra humeante
con olor a jengibre.

Quiero la tos del viento 

y una lengua llena de bidones

para dragar pianos y jardines 

hasta sangrar la llave de plata

que abra una cueva junto al mar

donde Emma

baila su arcana danza

y el jardinero contempla impasible

las llamas de la flota

en el horizonte.

VARADO

El coño de cinco catedrales con peineta

y los fetos sobre mi cabeza mohosa de setas

suspiran por rubicundas lavanderas

zampadas con patatas

para conducir hacia el crepúsculo 

una pastilla de jabón sangrada del parto 
pero el coche no arranca lleva mil siglos varado
desgastando el nombre de Emma

esperando sobre el acelerador una milagrosa mano

con aroma a lavanda y rosas
que señale un camino
de ingenua esperanza

hacia el jardín secreto
de tu nuca.

Varado (Foto C.Sandre, 2018 {Lima, Perú})

ACRIDIDAE GIGANTE

La langosta gigante entró por la ventana del piano imaginario

reptando y volando envuelta en una nube de oro

con el cabello de Jack Torrance a rastras

en sus patas mecánicas

y sus alas caían sobre un conservatorio de ángeles

con toda la miseria a cuestas

sobre el asiento de los ojos vacíos

y el órgano del topo duro huía por la barbacoa

manteniendo el fuego del pasado donde asar la lluvia

a solas en encarnizada lucha fraticida

formaba muebles imaginarios

y un amigo sin rostro llamado Piedra.

Fue expulsada hacia otro condominio

por el niño bárbaro europeo

atrapado en la contaminada costa de Lima.

Tiempo después sobrevino una hambruna

en el campo de concentración Nº 39

y el diablo continuó fumando tranquilo en una esquina

cuarteando su piel negra de serpiente

bajo una obsoleta constelación de cables.