BIPOLAR LA HERIDA

Ya regresa bipolar la herida 
el ojo del árbol
con su camisa de fusil

para morir con sus hermanos 
sobre la noria de los huesos

con serpientes de madera 
en los cabellos negros.

No me alejarás de Emma,

pues me escondo 
en la esquina del sueño

y vienes a lamerme

cocinándome con calor de plomo
y huyo con mi ángel dorado
a mojarme en la acequia

donde el diablo

abandonó su piel verde.

A TU LADO

Yo soy quien escudriña la noche del lobo,
quien te muerde la nuca en la niebla
y ataranta tu acuática calavera.
Yo, he estrellado mi nave blanca,
quedando atrapado, enmarañado
dentro de las redes de tu astral telaraña,
pegado al timón del Dios suicidado.
Yo demente, glauco,
eternamente a tu lado.

Feliz Cavidad

El director progre lamiendo el camposanto sordo sin silbidos sin la muñeca alemana de ojos inquietantes, un tiburón aletea bajo el Arco del Dean enamorado de un pupitre flotando en el limbo, ese ángel pervertido se ríe de mí, se ríe y necesito más cajones, necesito más cojones para amar la raya y ser asesinado por ella, para comprender por qué Tito y Chanquete tuerto son gerentes del vacío en el espacio.

SIN DORMIR

El eco ofrece su carne sin dormir

y su silencioso llanto se desborda

sobre las viñas blancas.

Aún queda toda la noche por delante.

Hay sueños y sudor en la bandeja

y la fatiga se acrecienta.

Cada minuto es una uña que se arrastra.

Sé que te he perdido,

pues el viejo abeto ha derramado su corona

sobre mi almohada.

(de "Politraumatismo")

Don't Talk (Sandre, 2011) Sanguine

Round Thighs

                                                       Roadside Cafe (Sandre 2014) Sanguine

Una peluca tejida con deliciosa vainilla

cubre la casa abandonada

junto a los eternos cristos del camposanto.

Dentro de mi gabardina,

los astronautas hierven en la sopa

como aborto espontáneo.

Ella me espera bajo la lluvia,

sentada sobre una sombra de manchas.
Yo soy un helicóptero

hecho con pestañas de caracol,

revoloteando alrededor de su corazón de tinta.

Guío al rebaño y lo encesto en la canasta,

los ojos botan contra el muro

y unos muslos redondos y poderosos

cierran el paso al tranvía.

Debo partir antes de que el amarillo

de mi alma desaparezca

y los campanarios y cofradías de ángeles

tomen color a moco.

Adiós, mantícora. 

Cada rosa de la fuente 

lleva un sombrero llamado noviembre.

TAMPAX DIABÓLICO

Comienza la música

el viejo astronauta marca el chotis

el feto se ahoga en su calimocho

sobre el dolmen la guarda de tráfico

se quita los zapatos

donde fui feliz junto al diablo

peinándome como un león de códice
guarecido en la caverna

en espera de la rubia más bella
sin saber llegar a ella
fueron cayendo los años

jugando al billar en un tampax diabólico

atento al milagro de Alberto

convirtiendo curas en confeti.

El Parto del Kimono (Poema Especial Halloween)

                                                              A Farewell to Friends (Sandre, 2013) Oil 

Perdí un valioso reloj en herencia

bajo una ducha ajena.

Regresé por calles angostas

orinando aromáticos tebeos solares

calibrados con fusiles.

Ahora abro el armario y suena la copla

del parto del kimono

como una catedral con sabor a jamón mohoso.

Trato de recordar por qué perdimos aquel reloj,

pero mi cabeza gigante pesca estrellas

en un sombrero embadurnado de algas y gaviotas.

En la casa de un viejo amigo ausente,

una señora nos recibe y dice ser viuda,

qué sensación tan extraña verla hablar con mis padres,

cuando yo sé que ella 

murió hace años en un accidente.