Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
Cuando el viento sopla,
echo al mar mis labios
y todos los poemas se convierten en peces.
Soy un navegante desconocido
y mi faro es un árbol sin raíces,
perdido en la noche tórrida
frente a la estrella.
Estoy tranquilo,
renaciendo en cada rayo
de esta brisa fresca,
aún sabiendo que tu silla vacía
arde en las entrañas de un volcán.
Es el tiempo del verano
pero tu carne está lejos y encendida
mientras los sueños se derrumban
entre las mesas del colegio
yo voy corriendo hacia la luz
sobre una ola
haciendo un nudo
hasta nacerte.
Escucho
el gotear de los grifos
bajo las llamas del vino que llueve
y la luz del relámpago
desvelando tu esqueleto.
Estás muy cerca,
puedo sentirlo,
ahora que vuelvo a ser niño
y el verano despliega su reino.
Pero, por favor, date prisa
o nuestras sombras se irán
como se fueron las mariposas
tras el último huracán.
El helado respira lleno de voz
en el abanico de la nuca
y aunque el cielo de verano es limpio
escucho el chillido del autómata
en un frasco líquido.
No invoco a las ninfas
y sé que me esperabais en casa
arrojado a las bestias
pero soy un lobo bajo la lluvia
y he rallado los sombreros hasta hacer humaredas.
En la noche hay tambores
y ella está al final del laberinto
como una torre silenciosa
que sueña con el mar.
La travesía es un travesti
que te golpea sobre un tambor
hasta convertir la ternura en ternera
los barrotes en legumbres
y la voz cremosa de Emma
en dos hemisferios verdes
donde el viento y el ajedrez
han aprendido su oficio
y las hélices me salpican
la vida a borbotones.
En las orillas del río cayó una estrella
como un objeto perdido
como la hierba de un ángel capturado
que se deshace en el aire
brizna a brizna
chispa a chispa
en el ardiente fulgor de su luz
y como electricista debo reparar
el corazón de la estrella
la empalizada rota
en el cabello Emma
para que ningún barco se estrelle
contra la orilla del río
y su luz me ilumine
caminando entre tinieblas.
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Volaron mariposas en sentido contrario
del que yo volaba mi cometa
entre los mármoles partidos
de un bar con mugrientas escaleras
y pedazos de semáforos destruidos
donde yo estudiaba oposiciones a alfombra
y hacía el amor con paraguas
resguardándome de tu flujo de lágrimas
esperando un verano y un taxi en la espuma de la cima
y en lontananza atisbé una lejana polvareda
un portazo rompiendo las olas
cuando cabalgué mi vaso en un rayo
hasta besarte.
La cálida luz se extinguirá desde la orilla
porque el verano no dura eternamente
y tu hermosa cabeza encendida
sobre las ramas del álamo
es un ciervo tan dulce y ardiente
respirando hondamente
como el tejido de un velo transparente
que se eleva y desciende regresando a mi vida
porque has retornado entre flores colgantes
y pronuncio tu nombre
MADI MADI MADI
líbrame de las tres mujeres
que en la noche oscura profanan su canto
libérame de Emma y su red dorada
que me impulsa hacia la nada
porque nunca ha respondido a mi deseo
en el oro de la pared
cuando tú sembraste mi campo
y recogiste la mies de los días placenteros
los únicos que tuve con tu celeste huella
y desde entonces camino como un perro perdido
invocándote en el calor del día
y bajo el trueno te digo
MADI ven ahora con tus manos llenas de flores
para trocar nuestro invierno en verano
porque ostentas el poder
porque tú eres la andaluza que cruza
mojando sus quesitos en la fuente susurrante
con mi corazón palpitante en tu lecho de hojas
tú tañes un arpa divina cuya música jamás termina
y el bosque nos espera
para que esparzas tu dorado polen en las brumas de plata
donde las mariposas descansan su limpia frescura
porque el largo invierno ha terminado
en la hierba donde saldré a recibirte.
Tres mujeres
encontré en medio del sendero
las sienes conversaban en la sombra
elucubrando su conspiración
para atraerte y enredarte
en la noche fresca
pero sólo una puede elegirme
y hacer liviana mi existencia
esparciendo polen por las rutas sin fin
a la espera del amor
y aunque no tengo tiempo para amar
ni sé lo que es ser amado
podría intentarlo por ti
saliendo del nido tras la puerta
fingiendo que existe un estío eterno.
