Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
Me asusta el tiempo,
construiré una pantalla entre los ramajes
y taparé mis oídos ante el vendedor de promesas,
pisaré un huevo duro delante del espejo
y sus garras sombrías se delatarán,
pues la vida es un camino
que se debe recorrer sin miedo.
No temas las tardes sombrías
porque tienes un deber que cumplir
y no perderte en tu propia rutina.
No hagas caso de su sonrisa de plata
con su voz de seda y amor,
el Diablo siempre dialoga
y nosotros debemos guardar silencio.
El capitán de artillería
con su corcel de hojalata
saltó a través de la luna de queso
y aterrizó en un jardín de espejos rotos,
donde aún funcionaba la escalera mecánica
del SEPU de Zaragoza.
María Montez había regresado
y los relojes se fundieron en un abrazo interminable,
como los de mi abuelo cuando me compraba un muñeco
y en el corazón del caos nació una semilla de esperanza,
pero al huraño capitán la gente le molestaba
y se refugió en un rincón oscuro y solitario,
iluminado por la Reina del Technicolor,
hasta transformarse en polvo y chispas de estrella,
arropándose con su abrigo de fuego.
La biblioteca eyacula soda efervescente
y sus libros se amontonan como torres gigantes
mientras el polvo flota en el aire formando un velo misterioso.
Los estudiantes van y vienen para algún día ordenar el mundo a su manera,
mientras otros permanecemos aquí,
plantando nuestras raíces durante décadas,
porque la biblioteca es un refugio donde el tiempo se detiene
y yo permanezco en la butaca junto al cristal,
con la lluvia empañando la mirada,
observando el mundo a través del vidrio,
como si fuera un espectáculo que no me pertenece.
La lluvia cae y borra el paisaje conocido.
Las silentes presencias que deambulan me confortan,
son la unica relación social a la que aspiro.
Una vez hallé un libro viviente,
raído y deshilachado;
un ejemplar ochentero de Fragonard,
que la chica de gafas con lindos pies sostenía,
mientras cabalgaba desnuda por la huerta de los ordenadores.
El sol brillaba sobre la hierba y ella galopaba con gracia,
pero un día su mirada se tornó triste
y tras largos años, esperando unas palabras mías que nunca llegaron,
abandonó el jardín.
Y la Gran Ramera envió una pandemia y la biblioteca cerró por dos años.
Fue después cuando empecé a cruzármela en la calle,
paseando un cochecito de bebe junto a una señora mayor.
El tiempo había avanzado para ella porque había abandonado el jardín
y comprendiendo el misterio decidí regresar a la biblioteca
y el mundo entero pareció detenerse en la eternidad.
Regresé alli para estar solo en medio de todos
y cruzarme con los ciervos y sus miradas,
pero el alguacil, que apenas sabía leer, me dijo;
-"La chica de gafas, aunque estuviera prendada de ti,
abandonó nuestro jardín y Dios la castigó.
Ella te esperó durante años
y tú la dejaste escapar con la serpiente.
Ahora has regresado a nuestro templo
y quizás ella tenga una vida, un hogar y una familia en el infierno.
La afeminada voz del alguacil
me trajo el recuerdo de otra mujer madura y bella
y esperanzado le pregunté;
-"Pero mi buen y analfabeto alguacil
¿dónde yace la pícara bibliotecaria pelirroja
que mostraba desnudos sus talones sonrosados?
Me gustaría hacer el amor con ella".
Pero el alguacil sentenció;
"Oh, permíteme decirte que eso no es posible,
pues la bibliotecaria es una persona respetable y honorable,
cuyos cabellos han encanecido
y sus antaño prietas carnes se han ensanchado.
Ahora, sólo desea ordenar la sabiduría del templo.
Debiste aprovechar la oportunidad
cuando vuestra diferencia de edad no suponía una afrenta a la naturaleza
y ella se sentía aún seductora y proclive a hermosas aventuras".
Una pena, pensé
y caminé por los pasillos de la biblioteca en silencio,
con mi pipa de calavera,
observando a las bibliotecarias hechas de hojalata,
que recorrían los pasillos con pasos mecánicos.
A veces, tengo miedo de que un libro me muerda el culo
y poco a poco me convierta en él y mis huesos en hojas de papel.
En la planta de arriba duermen ancianos empapelados con periódicos.
En la lejanía se oyen unos sordos tumultos,
gritos de guerra en las calles, identidades enfrentadas,
en un juego de poder que no tiene fin.
Es mejor continuar aquí, en la biblioteca,
en la tranquilidad de la lectura,
en las páginas de los libros, para despedirse de todo lo vivido.
En la biblioteca solitaria,
ser hombre y despedirse del mundo,
un mundo que ya no conozco ni puedo comprender,
a salvo de los cuerpos de la acera.
Como el pato en el desagüe sabiendo que todo el mundo lo mira,
el sol se esconde detrás de las montañas conspirando contra mí.
Las sombras se multiplican y se peinan con mantequilla,
mientras la humanidad es una plaga que infecta todo lo que toca.
La luna se funde en un melancólico charco de estrellas
y ese agua lunar es el agua de tu sexo.
Las nubes lloran lágrimas de pintura en el lienzo del cielo,
cayendo sobre los hombres que crean censuras en los medios.
Me gusta estar solo y en mi cabeza hay un huevo
que es el mayor demócrata del mundo,
pues desprecia a cada hombre y mujer por igual.
El sol es una naranja que llora un laberinto sin salida.
Soy el buen misántropo y no deseo el dolor de nadie,
tan sólo ambiciono vivir lejos y en paz.
Las estrellas se funden en mi boca formando un nervioso pájaro negro.
El mundo seria un lugar hermoso si no fuera por la gente.
El corazón me late al revés cuando el mar me habla de antiguos sueños.
Soy el buen misántropo y no entiendo nada de lo que me rodea.
Los edificios son jirafas gigantes
y las flores labios silbando extrañas melodías.
La soledad es mi aliada, su silencio me susurra secretos cósmicos
y con una bicicleta estática aterrizo entre el polvo del planeta errante.
La gravedad me abraza como una madre
y en medio de la nada, encuentro la plenitud.
Soy el buen misántropo, bautizando con mi saliva el sexo de las estrellas.
La humanidad me ha decepcionado, ya no confío en ella.
Mi mente se adentra en misterios ocultos
y la humanidad se desvanece ardiendo lentamente.
En el bosque oscuro,
los zapatos colgados de la luna
miran con envidia el brillo de las estrellas danzantes.
El universo eyacula galaxias que se expanden
en un orgasmo cósmico desbordante.
Soy la tiniebla del reloj devorando el tiempo
con la ceguera de una lombriz en la fundición,
transformándose en dragón hasta volar al "Caracol" de los ochenta,
junto al perfumado fumador de pipa que rellena quinielas.
Los ochenta ya no volverán;
el grano de la imagen se perdió,
pero su olor y su música siguen sonando en mi mente sin cesar,
ausentándome del presente,
perdido en un tiempo de nostalgia que se fue.
La luna llena ilumina el camino,
los árboles crecen al revés en este mundo
y sus raíces se pierden en el viento
susurrando canciones antiguas.
Soy un hombre solitario con un clavo en la cabeza
y un manto oscuro hacia nuevos horizontes.
No temo a la dureza de la vida,
pues las rocas se convierten en suaves almohadas a mi paso.
Además mis lágrimas son cristales que se derriten al sol
y su sabor es dulce como la miel de las abejas.
El demonio habla un lenguaje secreto
e ilumina la noche con su brillo plateado.
¿Qué harias tú si supieras el secreto de mi fuerza?
Me bañaría en el fuego del sol y en el hielo de la luna
y volaría en el viento como un pájaro de luz,
porque soy un acordeón prensado por un molino
al ritmo de una melodía sin fin.
Emma era Dalila cuando al principio todo era oscuridad
y las sombras se alargaban como dedos fantasmales
guiándonos por el camino del misterio.
Ahora te he perdido y el mundo se ha convertido en un lugar pequeño,
en un bar solitario y sucio de farola anochecida.
Cada instante que vivo
siento una fría sombra a mi lado,
una llave en el culo del zombie
derramando sus lágrimas sobre los muros.
En el patio la lluvia empieza a caer
y Super Ween planea por el claustro sombrío.
El polvo regresará a mi celda
y yo con la nariz amarilla
rescataré ese mundo antiguo
donde el agua limpia corría sobre la madera.
Lo reconozco,
he vivido de mala manera,
entre las bragas de los bosques que sirven al recuerdo.
Estoy solo en la tiniebla
con el negro de ojos azules
y las llamas del infierno en su mirada.
