Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
El cuello sirve para tejer
los besos en la sombra los estantes de la nada
donde descansan las cabezas en su naufragio
que miran para otro lado
cuando Oriente se dilata como una puta
esperando el día en que te mueras
y el cuello se parta por la risa
con sorda y terca voluntad
de ser aniquilado.
Por el agujero del culo
asoma un siluro
por el agujero del culo
asoma un siluro
se lo ofrecí al Diablo
y se lo fumó como un puro.
La orina del horizonte se suicida en secreto
rampando por el silencio
donde pones la mesa y las faldas se levantan
porque Europa se muere se suicida
cuando llaman a orar en las mezquitas
pero tú aún sigues en tu mundo
viendo Anillos de Oro y Curro Jiménez
y comes con los muertos mármoles partidos
junto al abuelo con la cazadora puesta
la bufanda un perro de yeso
y alguna risa que llega desde lo alto.
Cae la lluvia y la memoria
las memorias perdón como excrementos contra el agua
tú ya me comprendes cuando las pupilas te arden
y te incendias con un recuerdo un rayo verde en el jarro
mi querida hija de puta que se esconde en mi corazón
la uva y la vena en mi cabellera perdida por el desagüe
la sed en las noches de difícil manta
he perdido el viaje y las flautas en el fuego
la vainilla su tormentosa luz tus pies dónde están tus pies
tu boca palpitante atravesada por la cruz
que amé.
Recuerdo cuando en tu pecho desnudo
escribíamos un libro voraz e insaciable
y no conocías la soledad o los despojos
iluminando los bares y las tabernas
con tu cabeza refulgente coronada con hiedra y violetas
ahora ya perdida en un palacio lejano
llamándote desde un cajón
porque las espinas han crecido en tu lengua
y un caballo ha comenzado a envejecer en tu boca
apagando aquellos fuegos fatuos
cuando en la oscuridad se incendiaban los marfiles
arrebatándote la crema de la breva
y la flor abierta y tierna se fue cerrando como un buzo negro
petrificando cada célula de tu sangre
como una melodía gélida demasiado helada
para un niño como yo.
