Bitácora Pseudo-literaria de un Casi Caballero Surrealista; Cristián Sandre, músico sinestésico y pintor de óleos comestibles. Todo parecido con la poesía puede ser (o no) mera coincidencia.
La taza de café que desayuno
los dientes de un piano con caries
las manos sienten la sonrisa del jabón
en este inmenso vacío
guardando los ojos en los bolsillos
con aquellas ramas de lavanda que nunca ofrecí a Emma,
mientras jugaba con los niños corriendo hacia la nada.
Contemplo la soledad del loco
y la colilla de su cigarro retorciéndose como gusano ciego
en un jardín donde las estatuas cobran vida en la madrugada
y el viento danza entre ellas como un amante desesperado.
Los suspiros por Emma flotan como burbujas de pensamientos perdidos,
sin darme tiempo a crecer en un mundo áspero e incomprensible.
Ahora en el jardín de mi cabeza las palabras florecen como flores silenciosas
y un perro me sigue a todas partes
como si la nieve que piso fuera un pan milagroso
y la lejanía hacia la gente que pasa por mi lado un puente derruido e inútil.
Una salchicha en el palacio del alba
se desgrana hasta quedarse calva.
Soy un hombre hecho de lluvia
que danza enamorado de Emma rubia.
Un arquitecto de rayos en colmenas
tejiendo laberintos de luz entre las venas.
Soy una moneda con pelos
cegando el camino con sus destellos.
No espero piedad ni amor de nadie,
pues mi esencia se forja en la soledad del aire.
Un brazo amarillo me persigue
cuando la luna derrite mi cuerpo de gelatina
y las estrellas caen del cielo una tras otra
mientras los tiburones son un millar en mi orinal
comprendo que estoy solo y nadie va a venir a ayudarme
lejos puedo oir los gritos de los humanos
pero tengo auriculares y aquel film de Carmen Jones
para no pensar en ti.
Carecíamos de tiempo
bailando una danza
con las sombras enredándose en mis pies,
caminando solo por la arena del cine.
Y a veces salía de la sala
viendo a Emma a mí alrededor,
mientras Theda Bara con el vientre
parecía gritar algo crudo.
Ahora mi mente se siente tan pesada
cuando recorro los valles del futbolín...
Soy mucho más viejo
pero aún aparento un solitario joven azul.
¿Cómo he llegado hasta aquí?
Necesito salir, sacudir la niebla de la cabeza
y guardar las albóndigas debajo del arco iris,
para dormir como una araña roja en una lata
con los dedos mojados en los muros.
